Aujourd’hui, c’est la Saint Valentin. Les vitrines débordent de rouge et de rose, les fleuristes croulent sous les bouquets commandés, les restaurants affichent complet. Partout, des couples. Partout, des mains enlacées, des regards complices, des promesses murmurées.

Et moi, je suis seule.

Mais ce matin, en me réveillant, j’ai décidé quelque chose. J’ai décidé que cette Saint Valentin serait quand même la mienne. Pas celle d’un couple que je n’ai pas. Pas celle d’une attente déçue. La mienne. Juste la mienne.

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Cet après-midi, dimanche, dans le parc. Je marchais tranquillement, perdue dans mes pensées, profitant de cette journée de repos bien méritée. L’air était frais, les arbres presque nus. Un moment volé à la semaine qui recommencera demain. Un moment à moi.

Et puis, une voix.

“Excusez-moi… C’est vous ?”

Je me retourne. Un homme, la cinquantaine, me regarde avec un sourire hésitant. Je ne le connais pas. Enfin, je crois. Mon cerveau fait défiler rapidement : un patient ? Un ancien collègue ? Quelqu’un du quartier ?

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Il y a ce moment où je pousse la porte. Cette odeur particulière qui m’accueille, mélange de tissu ancien, de lessive douce et de poussière de temps. L’odeur des friperies. Celle qui fait froncer le nez aux uns et sourire aux autres. Moi, je souris. Déjà.

Je n’ai rien à chercher. C’est justement pour ça que je suis là. Pas de liste, pas d’urgence, pas de besoin précis. Juste cette envie de flâner, de me perdre entre les portants qui débordent, de laisser mes doigts glisser sur les matières, de me laisser surprendre.

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Il y a des périodes comme ça. Des moments où l’univers semble avoir décidé que vous étiez sa cible favorite, son jouet préféré, sa source d’amusement personnelle. Où la poisse ne vous lâche plus d’une semelle, vous colle à la peau comme une maîtresse jalouse qui refuse de vous laisser tranquille.

C’est arrivé doucement, presque tendrement. Ma machine à café, celle que j’avais avant, celle qui moulait les grains avec ce bruit sensuel, qui embaumait la cuisine de ses effluves prometteurs, a décidé de me lâcher.

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Ce week-end, j’ai gardé le chat de mon amie. Chez elle. Un simple service rendu, ai-je pensé. M’installer dans son appartement pour le temps d’un week-end, nourrir son chat, changer la litière, quelques caresses entre deux passages. Rien de compliqué. Mais j’avais oublié à quel point dormir dans un lieu qui n’est pas le sien, habité par une petite créature à fourrure qui règne en maître absolu sur son territoire, peut devenir une expérience particulière.

Dès le premier soir, il m’a observée. De loin, d’abord. Assis sur le rebord de la fenêtre, me scrutant de ses yeux en amande, me jaugeant. Qui es-tu, semblait il demander. Que fais-tu dans ma maison ? Où est passée la vraie propriétaire ? J’ai tendu la main. Il a détourné le regard avec ce dédain royal que seuls les chats maîtrisent à la perfection. Très bien. Message reçu. Je ne suis qu’une intendante temporaire dans son royaume.

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Le réveil sonne. Encore. Pour la troisième fois. Ma main émerge des draps, lourde comme si elle portait le poids du monde, et frappe mollement l’écran du téléphone. Neuf minutes de plus. Toujours ces neuf minutes volées au jour qui commence, comme si elles pouvaient changer quelque chose.

Il y a ces matins-là. Ceux où le lit devient un piège doux, une étreinte tiède dont on ne veut plus se défaire. Ceux où chaque fibre du corps refuse l’idée même de verticalité. Le simple fait de soulever la couette semble demander une énergie titanesque, un effort de volonté que je ne possède pas encore.

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Ce matin encore, je l’ai caressée du regard avant même de la toucher. Ma machine à café, ce cadeau de Noël qui a transformé mes réveils en cérémonies intimes. Elle trône sur le plan de travail, massive et prometteuse, gardienne d’un plaisir que j’apprivoise chaque jour. Son chrome capte la lumière de l’aube, et déjà, avant même de m’en approcher, je ressens cette anticipation délicieuse qui me parcourt la peau.

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Attention, le monde de la mode n’a qu’à bien se tenir. J’ai découvert ma vocation. Après infirmière, maman, blogueuse… me voici créatrice de vêtements reconditionnés. Enfin, recréés. Enfin… coupés et recousus avec l’élégance d’une débutante totale.

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Aujourd’hui, je me suis fait avoir. Complètement. Par un jeu sur mon téléphone. Un de ces jeux qu’on lance par curiosité, juste pour voir, et qui finissent par nous aspirer pendant des heures. J’y ai passé la journée. Toute la journée.

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Il y a des choses qu’on fait par jeu. Des choses qu’on maîtrise, qu’on contrôle, qu’on met en scène pour son blog, pour ses followers, pour cette image qu’on construit. Et puis parfois, sans prévenir, ces mêmes choses cessent d’être un jeu. Elles deviennent autre chose. Quelque chose qu’on n’avait pas anticipé.

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