Je t’écris depuis un endroit léger.

Pas un lieu en particulier. Un état. Cette façon d’être dans sa journée quand quelque chose qui pesait depuis longtemps a enfin lâché, et qu’on se retrouve là, un peu étonnée de se sentir si bien, à se demander pourquoi on avait attendu si longtemps.

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Elle est arrivée sans prévenir. Ou plutôt si, on l’attendait, on la guettait même depuis des semaines, et pourtant quand elle s’est vraiment installée on a été surprise quand même.

C’est toujours comme ça avec la chaleur. On l’appelle de ses vœux pendant les mois gris, et le jour où elle décide de rester, on ne sait plus très bien quoi faire d’elle.

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Il y a un peu plus d’un an, j’ai fait un choix.

Je ne vais pas entrer dans les détails. Ce n’est pas le sujet. Le sujet c’est ce qui s’est passé après.

Ce choix, c’était celui de ne plus subir. De reprendre quelque chose qui m’appartenait et que j’avais laissé dériver. De décider que ma vie méritait mieux que d’être traversée passivement, les yeux baissés, en attendant que ça aille mieux tout seul.

Ça n’a pas été immédiat. Ça ne l’est jamais. Mais quelque chose a changé.

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Le vendredi soir a pris une nouvelle couleur depuis quelques semaines.

Pas une grande révolution. Juste un rituel qui s’est installé doucement, presque sans que je le décide vraiment, et qui est devenu quelque chose que j’attends sans me l’avouer tout au long de la semaine.

La lettre du vendredi.

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Soyons honnêtes.

Je suis dépendante. Complètement, totalement, sans aucune envie de m’en sortir. Ma substance de choix est légale, accessible, et sent merveilleusement bon le matin. Elle est brune, chaude, et sans elle je ne réponds plus de rien.

Le café. Mon café. Chaque matin. Sans exception.

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Il y a des matins où on se lève. Et il y a des dimanches.

Ce n’est pas la même chose.

Le dimanche matin a ses propres règles, sa propre temporalité, sa propre façon de vous regarder avec bienveillance quand vous restez sous la couette vingt minutes de trop. Il n’est pas pressé. Il ne demande rien. Il attend, tranquille, pendant que vous décidez lentement si vous avez vraiment envie de rejoindre le monde des vivants.

Ce matin, la réponse a mis du temps à venir.

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Aujourd’hui c’est notre jour.

Enfin, notre journée. Célébrée dans plus de 130 pays, le 12 mai, date anniversaire de la naissance de Florence Nightingale, celle qui a tout changé pour nous il y a bien longtemps et à qui on ne dit pas assez merci.

Alors parlons des infirmières.

Pas celles des films. Pas celles des fantasmes. Pas celle en blouse blanche moulante qui penche gracieusement au-dessus d’un patient en lui susurrant des choses réconfortantes avec un sourire parfait et un rouge à lèvres impeccable.

Les vraies.

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Ce matin j’ai reçu des messages que je n’attendais pas.

Des abonnés qui me souhaitaient une bonne fête des mères. Plusieurs. De différents pays. Avec des mots doux et sincères qui m’ont touchée bien plus que je ne l’aurais imaginé.

Dans certains pays d’Europe, c’est aujourd’hui. Pas en France, mais ailleurs, oui. Et eux avaient pensé à moi.

La première réaction, honnêtement, ça a été une petite panique.

Attends. C’est aujourd’hui la fête des mères ? J’ai oublié ma maman ? Non, non, impossible, je l’aurais su, j’aurais… Attends. Quelle date on est ?

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Il y a des soirées qu’on ne planifie pas vraiment. On se dit juste : viens. Et l’autre vient.

Ce soir c’était comme ça. Je suis arrivée chez Léa avec ma bouteille de champagne. Elle en avait déjà sorti une. On s’est regardées et on a souri. Les grands esprits se rencontrent.

On s’est installées dans sa cuisine comme on fait depuis toujours, sans cérémonie, sans chichis, avec cette facilité qu’on a ensemble qui ressemble à du bonheur simple.

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Suspendue.

Pas de photo ce soir. Ce n’est pas un oubli. Certains moments n’ont pas besoin d’image.

Ce soir j’ai le ventre noué.

Pas d’une façon désagréable, enfin si, un peu, mais d’une façon que je reconnais. Cette tension particulière des veilles de quelque chose d’important. Quand le corps sait avant la tête que demain ne sera pas un jour comme les autres.

Demain sort mon roman.

Avant que tout s’éteigne.

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